Le blog de Gilbert Salem

Chauderon, 1920

Le 30 juillet 2008 dans Gerbe de curiosités

Une brise orangée commençait à fuser des luminaires clayonnés par les platanes, et les derniers passereaux du jour picoraient autour des crottins. Mes jambes trop longues m’encombraient, tant je m’évertuai à ne pas devancer le trot singulier du personnage que je venais enfin de trouver après deux semaines exaspérantes d’investigation, dans une ville que je ne connaissais pas. Les Lausannois sont des gens à prime abord affables, mais qui se transforment délibérément en Martiens, et en intensifiant leur accent, dès qu’un visiteur parisien s’aventure à les questionner sur les pans mystérieux de leur vie locale. Et pour sûr qu’il était mystérieux, l’homme que j’avais recherché, celui qui maintenant me guidait en faisant sonner dans sa main un trousseau hétéroclite de clés du siècle passé. Son nom était déjà une bizarrerie, que ses concitoyens prononçaient avec du dédain mêlé d’inquiétude: Salésy Henchoz. J’avais repéré mon bonhomme après avoir fait tinter le grelot de plusieurs portes de boutique, entre la place Saint-François, où j’avais laissé mes malles dans un hôtel convenable, et une espèce de cour des Miracles qu’on rejoignait à l’Ouest par un pont à hautes arcades. A présent, mon surprenant cicérone me conduisit jusqu’au milieu d’un second pont, de facture plus récente et au parapet ouvragé à la munichoise. Une humidité vaporeuse et malsaine nappait sa charpente monumentale.

- Voici le pont Chauderon! S’exclama Henchoz, fier comme s’il m’indiquait un bâtiment connu du monde entier. Il est magnifique, n’est-ce pas? Mais il pue; ce n’est pas de sa faute. Ces miasmes proviennent de la rivière qui est tout au fond du vallon. Elle charrie des millions de déchets de tanneries situées en amont, vers un troisième pont. Mais pour aller chez moi, il faut rebrousser chemin et traverser la place que vous avez vue, et qui s’appelle aussi Chauderon…

Enfin, le libraire accéléra son petit pas en secouant son trousseau pour y saisir la clef de son royaume. Après que nous avions franchi une succession de jardinets en lisière de la vaste esplanade, il ouvrit une haute porte en métal encastrée dans une masure en bois, trop petite pour elle et il me fit pénétrer dans une chambre en désordre, qu’une seule lampe à gaz éclairait.

- On m’a coupé l’électricité, s’excusa-t-il, mais elle me reviendra. C’est l’affaire d’un jour seulement. La dame Victorine m’a assuré qu’elle se chargerait de la question dès ce soir.

- De quelle dame parlez-vous? Celle qui m’a permis de vous retrouver, après m’avoir servi dans son boudoir une excellente, mais très étrange tisane citronnée?

- Ah! Elle vous a même fait avaler de sa potion miraculeuse? Il ne s’agit que du citron pressé dilué dans de l’eau chaude, sans sucre, sans larme de bénédictine ou de cordial, sans rien. Plus c’est fade, plus ça ressemble à du pipi de nourrisson, et plus ça préserve contre le vertige, prétend la brave Victorine. Mais dans sa bonbonnière à elle, que vous connaissez maintenant, ça fouette la rose et le jasmin, l’imbécillité des superstitieuses qui sont vieilles avant l’âge. Dans mon foutoir, à moi qui suis vraiment vieux, voyez, ça fleure bon le clope froid, le camphre pour les bosses. Pour celles que j’ai aux pieds. Et puis l’absinthe jaune de ma nièce du Val-de-Travers, et puis toute mon intelligence, n’est-ce pas? Il y a là ma vie à moi, à moi seul, et qui est une solitude utile aux autres, et puis toutes mes recherches. Oh! Oui, elles valent plus que celles de la médecine, plus que les travaux de notre pauvre Académie. Et ça sent le chat! J’allais t’oublier, mon chat. Il s’appelle Grimalkin. Mais vous convenez Monsieur, que ce ne sont pas exactement des odeurs de pipi de chat, mais des fragrances subtiles, des idées de chat, toutes ondoyantes et spiritueuses. Hm, elles m’enivrent de bonheur! Monsieur, Monsieur comment?

- Saunier, pardon Monsieur Henchoz! fis-je en toussotant, à cause probablement, de cette saleté de brouillard qui engluait leur nouveau pont monumental. Je m’appelle Philibert Saunier, avec un A et un U dans la première syllabe.

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L’invitation au souper

Le 22 juillet 2008 dans Non classé

Les cinq lanternes de la petite place de Fürstenberg s’allumèrent, suivies des réverbères de la rue Jacob. On entendit un fracas de ferraille, mais ce n’était que la femme Jaton que je voyais pour la première fois: une replète toute en joues, en laines molletonnées et qui soufflait du chaud sur ses poignets et dans ses paumes. Devant la vitrine de son mari, dont elle venait de faire tomber la herse, la pharmacienne héla vers le petit carré des paulownias, avec un accent très inattendu:

- Monsieur Saunier! J’ai remis du charbon dans le fourneau de votre chambre. Vous êtes attendu à notre souper dans une heure. Il y aura des spécialités du pays de Monsieur Jaton: des fromages vaudois et de Fribourg, de la cochonnaille froide, des tartes de pommes et de noix, du café et des vins excellents de Genève. Plus d’autres petites choses de moi, qui sont d’outre-Manche. Votre ami le baron est aussi le bienvenu… Mais entrez bientôt, nous gelons.

- Mais je ne voulais pas rester ici, fit Alexandre de Ferrandine, à la fois surpris et un peu fâché: pour commencer, je ne suis pas baron! Quelle inculture… Secundo, dites-moi quelle bête est-ce que ce souper? Un «dîner à la suisse», je présume? Et vous avez vu cet accent?

- Oh! Ne soyez pas hautain, Monsieur l’aristo sans titre. Acceptez avec votre bonne éducation atavique l’invitation de cette dame. Son accent est fort, mais je le crois trop épicé pour n’être que suisse – on y perçoit comme un fond anglais, ou écossais. Même si le repas qui nous attend vous en paraît d’autant plus douteux, votre présence ce soir me portera bonheur, à une table où je vais m’asseoir pour la première fois.

- Je renoncerais donc à une invitation formelle et insistante de certains amis de Grenelle. Leur salon est quelconque, mais Anna de Noailles y passe quelquefois… Et moi qui voulais lui parler de vos misérables petits poumons et l’interroger sur les merveilleuses stations de plein air qui font la réputation de la Suisse…

- Alors je ne vous retiendrai pas, Alexandre, vous êtes le plus précieux des amis. Je veux seulement vous rappeler qu’il n’a jamais été encore question que Gosselin Lenôtre m’envoie en Suisse. S’il le fait, ce ne sera certainement pas pour enquêter sur l’exil de gens sans intérêt pour la grande Histoire, même si pour lui les rivières d’une plus petite la rejoignent. Or, peu avant la fin du règne de Louis XVIII, les gens de Nyon virent débarquer un personnage autrement plus singulier que ces premiers fuyards de 1815. Un médecin des Bouches-du-Rhône nommé Marie-Denis Pellissier…

- C’est un nom qui a meilleure résonance historique, en effet. N’était-ce point ce farouche zélateur de Brutus, l’assassin de Jules César, et qui fut un infatigable traqueur des compagnons de Jéhu?

- C’est lui. Mais vous le trouverez encore plus intéressant en apprenant qu’il fit partie de la commission chargée de dépouiller les papiers secrets du roi au palais des Tuileries.

- Ah, vous évoquez cette malheureuse affaire de la porte de fer qui se solda par l’odieux mensonge d’un serrurier, par la trahison du Girondin Roland et, en fin de compte, par le discrédit irrémédiable de Louis XVI. En inventoriant la correspondance clandestine de ce dernier, votre Pellissier aurait eu la main un peu escamoteuse?

- Peut-être…

- Dans ce cas, si votre petite expédition à Nyon vous permet de tomber sur des documents historiques méconnus, portant par-dessus le marché le sceau de l’empereur Joseph II ou le paraphe du duc de Brunswick… Allez-y.

- L’historien Lenôtre y espère surtout des signatures de révolutionnaires français. On a certes parlé de Mirabeau, dont les restes furent ôtés du Panthéon. Puis de Danton, et de ses tractations secrètes avec les Prussiens. Mais pas encore de l’incorruptible Robespierre, pas encore de gens qui allaient siéger au Directoire, ou plus tard encore dans l’entourage de Bonaparte, de Louis XVIII.

- C’est bien, Philon, fit l’empereur Alexandre à son philosophe que l’exercice de joute mentale commençait à exténuer. Vous avez remporté la partie. Vous méritez d’aller vous préparer à votre souper helvétique, quant à moi je vous quitte séance tenante pour me rendre à Grenelle plaider votre cause auprès d’une grande poétesse aux yeux de ténèbres. Mes respects à la pharmacienne Jaton.

Et d’un mouvement impérial qui sembla l’amuser lui-même, mon ami Ferrandine fit claquer sa cape contre le vent et tourna les talons en direction de l’église de Saint-Germain-des-Prés. La voussure noire de son jeune dos le rendait plus imposant encore au fur et à mesure qu’il s’éloignait dans la neige.

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Des guillotineurs à Nyon

Le 21 juillet 2008 dans Non classé

Nous retrouvâmes seuls, Ferrandine et moi, sur le tapis blanc de cette rue en forme de square sans grille, aux façades marron délavé, qui portait le nom du cardinal Egon de Fürstenberg, évêque de Strasbourg, protégé de Louis XIV et abbé de Saint-Germain dès l’an 1689. Autant de précisions qui étaient à la portée de chacun, puisqu’elles étaient gravées sur une plaque bleue. Mon ami, qui tournait négligemment le dos à l’épigraphe, m’écouta avec attention. Puis, opinant de son nez de rapace qu’il finissait de moucher, il tendit sa canne vers d’étranges arbres nus au milieu de la place:

- Après votre passionnante leçon d’histoire, permettez-moi de jouer au botaniste. Je ne vous apprends rien en disant que ce sont des paulownias? Ils deviendront beaux quand il leur viendra des feuilles qui en principe sont très grandes. Et si vous êtes encore ici en avril, vous y verrez une floraison de grappes dressées; elles seront violettes, je crois, ou bleu foncé. De cette chère Mme de Noailles, que je reverrai demain pour vous, me donnera peut-être plus de précision. Ces fleurs sont d’origine chinoise et vous enchanteront par leurs trompettes violettes et leur parfum vanillé; pour autant qu’elles parviennent à éclosion sous le ciel de cette impasse, qui n’est tout de même pas celui de la Chine. Vous en aurez de la chance. Enfin, c’est votre logeur Jaton qui l’aura, puisque les vitres de sa pharmacie donnent sur le square tandis que vous, mon gratte-papier bien-aimé, vous serez encore à dépérir dans votre chambre borgne sur un tas de registres qui sentent le moisi. A moins qu’on ne vous ait entre-temps envoyé en Helvétie. Mais revenons à ces régicides qui se sont réfugiés au bord du lac de Genève. L’Histoire a retenu leurs noms? Je parle de la grande, pas de celle de Monsieur Lenôtre.

Jaillissant de la rue de l’Abbaye, un courant d’air sournois se mit à souffler glacialement sur nos nuques et nos joues, recouvrant de neige nos pas autour du lampadaire central, emportant vers le perron d’un marchand de cires le huit-reflets d’Alexandre Ferrandine. Profitant de chacun de mes vingt pas pour aller le ramasser, je me remémorai vite, et le plus nettement possible, quelques noms de ces conventionnels dont j’avais lu trop brièvement l’état civil sur une feuille d’accompagnement griffonnée par Gosselin: cette place de Fürstenberg était plus spacieuse que notre préau de la Fraternité d’Antioche. Son exposition au tout-venant (et à tous les vents!) n’aurait pu certes reconstituer le théâtre intime de nos joutes savantes quand il faisait l’empereur et moi le philosophe. Mais la partie était engagée, je l’avais bien senti. Nous étions tous deux grands comme des statues ambulantes, des pièces d’échecs trop grands sur un échiquier trop exigu, il fallait bien recommencer à faire semblant de combattre, comme aux meilleures heures.

- Par bonté pour mon logeur, le pharmacien Jaton qui est Vaudois, ne parlez plus de lac de Genève mais de lac Léman, dis-je, tandis que mon compère fouettait d’un gant la neige de son chapeau. Même votre princesse de Brancovan, qui n’est point Vaudoise mais Française, lui donnera raison…

- Soit, le lac Léman, mais passons.

- C’est même ainsi que nos guillotineurs le nommaient lorsqu’un grand nombre d’entre eux s’établirent discrètement à Nyon, à deux lieues seulement de la frontière du Royaume restauré. Une cité médiévale jonchée de ruines romaines, aux mœurs très patriciennes mais tolérantes, même au lendemain du Congrès de Vienne. Officiellement indésirables, ces suppôts de notre Révolution y furent accueillis avec chaleur autour d’une place appelée Perd-Temps… Parmi eux, j’ai retenu les noms d’un Reverchon, qui était d’extraction paysanne du département du Rhône, d’un Montegut, qui avait été fossoyeur dans les Pyrénées, d’un militaire de Dordogne Fazillac ou Fazilhac, qui aurait marqué l’histoire de la Terreur pour avoir fait fondre les vases sacrés des églises.

- Des figurants dont je n’ai jamais entendu parler! Pourquoi pas? Or à force de ne s’intéresser qu’aux destins les plus insignifiants, à prospecter les terrains les plus arides pour déterrer des témoignages qu’il croit précieux, pittoresques comme disait Victor Hugo, Théodore Gosselin Lenôtre risque peut-être de devenir de moins en moins hugolien et de se fourvoyer un jour. Encore une fois, je l’aime et le crois quand il affirme que le journal intime d’un épicier sans génie mais observateur et honnête aura plus d’avenir pour la compréhension de l’histoire de France, que trente volumes de glose par un académicien vaseux. Mais si mes encouragements à vous faire voyager jusqu’en Suisse ne devaient vous conduire, mon ami, qu’à fouiller les guenilles malodorantes d’un obscur croque-mort des Pyrénées, laissez tomber, Philibert. Cette expédition serait indigne de vous: je vous y voyais maître inspecteur, pas chiffonnier.

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Quartier latin, hiver 1920

Le 18 juillet 2008 dans Non classé

La voiture du baron ayant été garée en biais à l’angle de la rue Jacob et de la place de Fürstenberg, une ribambelle d’enfants du quartier de Saint-Germain s’était bruyamment regroupée autour d’elle. Coiffés de bonnets de laine multicolore, ils avaient renoncé à leurs bagarres de boules de neige pour se familiariser sans retenue avec l’étrange et imposante présence.
C’était un attelage à l’ancienne que précédaient deux chevaux roux aux naseaux fumants, tels qu’on n’en voyait presque plus circuler au cœur de Paris. Le conducteur, qui n’était autre que le factotum Camille, était surmonté un colback lui aussi risible. Il s’évertuait à éloigner les jeunes curieux en leur jetant des jurons qui sentaient à la fois sa campagne et une domesticité de style éculé. Nous sommes en février 1920, soit quelque trente ans après l’invention de l’automobile à pétrole par Panhard et Levassor. Alexandre comprit d’emblée la cocasserie de la situation, et ses répercussions possibles dans les gazettes sur la réputation de sa famille rambolitaine. Du haut de sa prestance légèrement courbée, il invectiva directement le pauvre cocher - qui était habitué aux familiarités théâtrales de ses maîtres:

- Cessez de faire le matamore Camille! Cette voiture de campagne est vraiment trop moche pour être une attraction! Déjà qu’elle obstrue dangereusement la circulation, comme vous l’avez placée… Allons, partez vite. Evitons les morsures de chevaux, ces bêtes ne sont que des canassons au caractère fragile et qui ne savent rien des réactions citadines. Je redoute encore plus les coups involontaires de sabot, donc les mâchoires d’enfant cassées. Hop! Et Hue! Rejoignez au plus vite vos écuries qui ne sentent pas encore comme la grande ville. Laissons la civilisation à ses modernités.
A peine vexé, Monsieur Camille - qui n’avait pourtant pas matamoré du tout - mit en branle l’exotique attelage, reconduisant vers leur province de Rambouillet chevaux de ferme, carlingue et quatre braves déménageurs.

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Mésanges, rhubarbes et vahinés

Le 4 juin 2007 dans Mon éphéméride

(Retrouver cette chronique sur salem-blog.24heures)

En ce premier lundi de juin, on salue le retour tapageur de la mésange charbonnière: elle fait titipu-titipu, mais imite aussi d’autres mésanges. Les jardiniers municipaux sont affairés à pincer les jeunes pouces du rhododendron, pour ordonner à Denantou et aux Eaux-Vives des massifs de fleurs blanches, violettes, roses ou rouges. Ses feuilles sont persistantes mais ses corolles fragiles. Une citation de Jacques Chardonne:
«Le rhododendron tient allumée quelques jours, dans son feuillage noir, une torche rose.»

Le légume de la semaine

Au potager, c’est le retour de la rhubarbe (du bas latin reubarbarum «racine barbare»). C’est un légume robuste, mais qui se consomme comme un fruit: on emploie ses pétioles verts et rouges (image) pour faire des confitures, des compotes, des tartes, des clafoutis, des glaces. Mais il peut accompagner à merveille le porc farci au cidre par exemple.

J’apprends, dans la dernière édition de Terre & Nature, que les vastes feuilles triangulaires de la rhubarbe ne se mangent pas, mais que leur forte teneur en acide oxalique est un insectifuge souverain: on les hache, on les fait macérer à froid dans de l’eau et on les pulvérise sur larves, pucerons et chenilles.

Le film de la semaine

«Five Fingers», ou l’«Affaire Cicero», du grand Joseph Mankiewicz, 1951, avec James Mason et Danielle Darrieux. Cinémathèque Suisse, demain mardi 5 juin à 15h.00.

Adapté d’une histoire authentique, d’après les mémoires du vrai «Cicero», ce chef-d’œuvre du film d’espionnage nous plonge dans l’atmosphère trouble d’Ankara, durant la Seconde Guerre mondiale.

Mason y campe un domestique – brillant, d’un cynisme absolu – au service de l’ambassadeur de Grande-Bretagne, qui refile au ministre du IIIe Reich des plans stratégiques, uniquement pour s’enrichir et s’exiler au Brésil. Un jeu de dupes impeccablement tissé, des dialogues étincelants, comme toujours chez Mankiewicz. Mais attention: version originale anglaise non sous-titrée…

L’étymologie de la semaine

Le rhum – qui peut joliment assaisonner certains desserts à la rhubarbe – tire son nom de l’anglais «rum», abréviation de «rumbullion», mot dialectal de l’île de Barbade signifiant «grand tumulte». Il désignait une liqueur forte, fabriquée depuis des siècles dans la plus orientale des Antilles.

La mère de Gauguin

Je vous invite à faire un saut de puce, et de changer d’océan. De quitter la Barbade pour l’île d’Atuona, aux Marquises, où Paul Gauguin (autoportrait ci-joint) mourut syphilitique et alcoolique en 1903.

Pourquoi Gauguin? Parce que ce jeudi 7 juin sera le 155e anniversaire du jour de sa naissance à Paris. Avant de se consacrer entièrement à la peinture, en 1883, il avait travaillé dans marine marchande, puis comme terrassier dans le chantier du canal de Panama où plus de 25 000 ouvriers périrent de maladies tropicales (lui y contracta une forte dysenterie). De retour en France, il a été aussi agent de change dans une banque Bertin qui fit faillite en 1882.

Vous saurez enfin que le tout premier modèle de ses célèbres vahinés, à peine nubiles, avait été sa mère: Aline Marie Gauguin, née Chazal, était la fille de Flora Tristan, fameuse agitatrice et théoricienne du socialisme.
Et le peintre s’émouvait du souvenir de sa maman, comme celui d’une belle «enfant gâtée».

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Cimetières pour chiens

Le 1 juin 2007 dans Gerbe de curiosités

Depuis six ans, les propriétaires de chiens ou chats de la région lausannoise peuvent déposer les cendres de leurs compagnons dans un jardin du souvenir idoine. Entretenu par la SPA, il se trouve dans le cadre du beau refuge de Saint-Catherine.

Plus près du lac, à Ouchy, un authentique cimetière pour chiens de luxe avait été aménagé déjà en 1885, à flanc de coteau, dans le parc de l’Hôtel Beau-Rivage. Une curiosité de la ville qui est indiquée dans quelques guides touristiques. Le tertre est plutôt discret, couvert d’une cinquantaine de plaques tumulaires tombales canines, en grès, en marbre, en stuc. Le résident le plus prestigieux est le chien de la reine des couturières: Coco Chanel - qui, elle, repose comme on sait à Bois-de-Vaux.

Toutefois, c’est un cimetière animalier un chouia moins ancien, mais plus célèbre, et surtout plus grandiose, que je voudrais évoquer aujourd’hui. C’est celui d’Asnières, à la périphérie ouest de Paris. Situé dans l’une des plus jolies îles de la Seine, autrefois appelée l’île des Ravageurs, célèbre par des drames, des crimes mystérieux, des duels de malfrats dont les romans d’Eugène Sue perpétuent la légende, il a été ouvert en 1899 à l’instigation de Marguerite Durand, une femme exceptionnelle.

Comédienne et journaliste, féministe de haut vol, «la» Durand (comme on dit «la» Callas) vouait aux animaux une passion exacerbée et baroque - au point de nourrir, dans le jardin de son hôtel particulier du XVIIe arrondissement, une lionne baptisée “Tigre”…

Très visité, fleuri par toute saison, le cimetière d’Asnières est aujourd’hui jonché de quelque 20 000 sépultures surtout canines et félines. Y dorment aussi singes, perroquets, merles des Indes, fauves et chevaux.

De grandes personnalités parisiennes y ont inhumé leur confident épagneul ou leur chatte-muse: Edmond Rostand, Courteline, Sacha Guitry, Léon Daudet, Saint-Saëns, etc.

Enfin, c’est là que reposent des chiens valeureux, qui s’illustrèrent aux côtés des poilus de la guerre 14-18, le saint-bernard Barry (1800-1814, qui sauva quarante personnes, dont un enfant qu’il ramena à l’Hospice après l’avoir hissé sur son dos.

Et même Rintintin, vedette d’un feuilleton américain qui fit la joie des gosses de ma génération.

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Petits noms de l’arobase

Le 31 mai 2007 dans La vie des mots

Ce petit signe, symbole du courrier électronique, a bien bouleversé nos habitudes en douze ans. Il est le plus souvent énoncé «at» (= à, chez, vers, en anglais), alors que le synonyme «ad» conviendrait mieux, puisqu’il est issu de la typographie latine des chancelleries du XVIIe siècle.

Aujourd’hui, l’arobase est désignée par divers sobriquets imagés, qui s’inspirent de son tracé en spirale:
la voici coquille d’escargot («chiocciola» en italien), queue de singe (en néerlandais «apenstaartje»), pâtisserie enroulée (le Strudel autrichien, en tchèque «zavinac»), ver de terre («kukac», en hongrois), singe araignée, ou atèle (en allemand «Klammeraffe»).

Pour les internautes russes, «@», devient un petit chien. Pour les Grecs, un canard. Pour les Français une coccinelle, une trompe d’éléphant, un testicule de souris… Et en Finlande, un «miukumauku». Traduisez: un miaou!

(En inscrivant le mot «arobase» dans la lunette de recherche de mes archives – colonne de droite – vous trouverez un petit débat entre bloggeurs autour de ce logogramme qui remonte à novembre 2006.)

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Poésie vestimentaire

Le 29 mai 2007 dans Gerbe de curiosités

Broussetou, ou broustou, de l’allemand Brusttuch. C’était au XIXe siècle, un vêtement d’homme très courant dans le Pays de Vaud: un gilet de laine ou de flanelle, avec des manches et deux rangs de boutons.

Le conteur montreusien Eugène Rambert (1830-1886 - voir l’image) lui a dédié un poème:

«Du vigneron vaudois je porte le costume,
Cet ample broussetou, chaud comme une toison,
Ce tricot roux et brun, fait selon la coutume,
De laine de brebis filée à la maison.
C’est là le vêtement que j’endosse en ma chambre;
Ainsi que l’almanach, il indique le temps:
De boutons en boutons, il se ferme en novembre,
Et s’ouvre avec la rose au souffle du printemps…
Rien qu’à considérer sa laine nuancée,
Ici d’un roux plus brun, là d’un fauve plus clair,
L’image du pays flotte dans ma pensée
Comme aux brises du soir flotte un parfum dans l’air.»

(«L’habit du poète», écrit à Zurich vers 1880)

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Le triomphe de Marjane Satrapi

Le 28 mai 2007 dans Portraits

(Retrouver cet article dans http://salem.blog.24heures.ch)

Iranienne naturalisée française, cette bédéiste est la coqueluche des milieux intellectuels parisiens, tous partis confondus, pour son trait particulier, son refus des lois de la perspective, et surtout son art très oriental de raconter. « Persépolis», son autobiographie en BD, que Vincent Parronaud a porté sur le grand écran sous forme de film d’animation, vient de recevoir le Prix du Jury, à Cannes. Nous l’avions rencontrée il y a cinq ans, dans le quartier du Marais:
(Article paru dans 24 heures, le 9 septembre 2002) :
Son album Persépolis 3 vient d’être publié à Paris, après avoir paru en feuilleton dans Libé. Rencontre avec Marjane Satrapi, belle Iranienne qui se raconte par des cases en noir et blanc.
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Soucis de juin, caprices de tzar

Le 28 mai 2007 dans Mon éphéméride

(Retrouver cette chronique sur http://salem.blog.24heures.ch)

Juin, c’est vendredi, fête de tous les Justin et de tous les Nicodème. Juin est le mois de l’année dont les jours sont les plus longs : ce qui à la fois enchante le jardinier et le fâche. Car un ensoleillement prolongé ne dope pas seulement les cultures de pois, de cornichons; les melons ou les haricots. Il profite autant aux mauvaises herbes.
A ce maudit verjus dénoncé par les Saintes Ecritures.

Le livre de la semaine

«Impressions d’un lecteur à Lausanne»: une fraîche et engageante introduction à l’histoire séculaire de la littérature romande, ses éditeurs, ses écrivains phares, ceux d’une «seconde jeunesse». L’auteur est un pilier de celle-ci: c’est Jean-Louis Kuffer. Il signe son essai demain, mercredi 30 mai, chez Payot Lausanne, dès 17h.30.

La fleur de la semaine

Qu’on ne pardonne de revenir sur la pivoine. Dans l’éphéméride du 14 mai (cliquez dans la colonne de droite sur «Archive»), j’évoquai son charme d’aristocrate nonchalante et spirituelle. Voilà qu’au marché de la Palud, au château de Coppet, et jusque dans les vases de notre rédaction, elle s’épanouit jusqu’à doubler de volume, déployant ses volants roses, blanc crème ou blancs: un phénomène inouï, imputable à l’intensité inhabituelle, du soleil printanier, du dérèglement du climat, etc. Merci M. Bush! C’est ravissant.
Mais la fleur de la semaine est le souci. Il commence à fleurir en juin, ne tire pas du tout son nom de nos tracas quotidiens, mais de sa particularité qui est de se fermer la nuit et de se rouvrir à midi: son appellation latine est solsequia: «qui suit le soleil». Sa corolle est jaune, orangée, ou abricot. Elle fournit une source de colorant (non toxique) utilisée pour foncer les beurres…

L’étymologie de la semaine

A propos d’abricot, sachez que ce mot provient de l’arabe al-barquq, lui-même calqué sur le latin praecox, «précoce». Avant de trouver son nom français, le plus valaisan des fruits solaires s’est appelé albaricoque en catalan du XIVe siècle.

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Le tyran de la semaine

Dans ses «Mélanges», parus en 1748, Voltaire égrène avec tout le piquant qu’on lui sait les péripéties extraordinaires du règne de Pierre le Grand (1682-1725), fondateur de Saint-Pétersbourg, et père de la Russie moderne, qui est né justement un 30 mai (en 1672).
Ce ne sont que prouesses guerrières, audaces politiques, voyages exploratoires à travers l’Europe, beuveries épouvantables, cruautés sanglantes dignes «du royaume du Maroc» (sic). Mais finalement sagesse exemplaire - inspirée au souverain par son précepteur genevois Le Fort.
Voltaire écrit en épilogue:
«Aujourd’hui, les Russes ne sont plus surpris de leurs progrès; ils se sont, en moins de cinquante ans, familiarisés avec tous les arts. On dirait que ces arts sont anciens chez eux. Il y a encore de vastes climats en Afrique où les hommes ont besoin d’un czar Pierre: il viendra peut-être dans des millions d’années, car tout vient trop tard.»

La tit’perle de la semaine

«Le chômage, né du manque de travail, n’a qu’un remède: le travail. Tout le reste n’est que palliatif.»

Tiré du Journal d’Argenteuil, 2 janvier 1932.

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Chauderon, 1920

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Mésanges, rhubarbes et vahinés

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